el tacte suau de la poesia...

(Nacho Vegas) -Sin título-

2012-01-27T00:40:00.001-08:00

Para una persona con una esmerada conciencia de sí misma, el insomnio es, oh paradoja, la mayor de las pesadillas. Pero hay algo que hace preferible las pesadillas al insomnio, como hay algo que hace preferible el sueño a la vigilia.
De aquellas sólo somos conscientes cuando salimos de ellas, cuando despertamos: sensación de alivio. La vida, sin embargo, no admite alivio de sí misma, a no ser que optemos por utilizar drogas bien fuertes.
No me digan que su vida es una pesadilla porque les acusaré de ligereza.
La vida es más un vastísimo y doloroso insomnio.

Una Rayuela en la acera

2012-01-22T04:23:00.000-08:00

Y de pronto apareces de la nada. Con un susurro menguante deliberas sobre el tiempo que nos llevó a estar juntos. Y repasas cada instante, cada segundo a mi lado. Como si se tratara de un fósforo que no termina de apagarse nunca.

Apareciste cabizbajo un día cualquiera, inventando alguna excusa con tal de dirigirte a mí. Lo sé, aunque nunca me lo hayas confesado. Asentí llanamente, murmurando en mi mente la alegría de observarte de cerca después de tanto tiempo. Y al poco nos fuimos viendo. Encuentros casuales en la biblioteca, en un bar, en tantos rincones... -Somos como Horacio y la Maga- me decías. Y ojalá hubiésemos estado en París para citarnos en el Barrio Latino o en el gheto del Marais. Pero ahora ya es demasiado tarde para ello. Nos fuimos ahogando lentamente, sin darnos ni cuenta. Entre Morelli y Morelli inventamos nuestro gíglico. Y nos entendíamos. Parece mentira, tanto tiempo. Nos fuimos refugiando entre las sábanas de nuestra ausencia. Abrazábamos el vacío sin querer admitirlo. ¡Y decíamos sentir tantas cosas! ¿No lo extrañas? Parece que el invierno haya acabado con las amapolas y que no seamos capaces de recordar su aroma.

Ahora observas vagamente la estantería, dónde se encuentra aquel pedazo de vida que nos unió. Aquel rompecabezas quebrantado que releímos tantas veces. Hasta invalidar su contenido, hasta dejarlo hueco de sentido. ¿Has contado los días sin nombrarlo? A veces, sin quererlo, recuerdo tu voz recitando ciertas líneas. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor. Como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Y siento que, al final, nos acabamos eligiendo.

-¿Existieron esos días?-

Y al instante siento el vacío de tu ausencia que aumenta a medida que intuyo que seguirás a mi lado. Siempre.

Alba Cabré i Coll

Furt

2012-01-18T15:27:00.000-08:00

Robar-li el roig al cel
rere el vel blanc de núvols

Un crit en la nit

2012-01-17T14:12:00.000-08:00

Romandre esclau
o esdevenir lliure.

Assentir als mots
que et mantenen
de peus i cames
lligat a una roda
que passeja
vora la sang dels innocents
vora la fortuna dels malvats.

I no goses contradir-la.

Si alcem el front de terra
per trencar l'acer
que ens lliga els somnis
esdevindrem la fugacitat
que pren el cercle de la història.

Pretendrem fer néixer el Sol
en la nit que sembla eterna.

Un instant
ens durarà la victòria.
Al segon
tornarem a començar.

Alba Cabré i Coll

Perquè sigui meravellosa

2011-11-27T08:15:00.000-08:00

Life can be wonderful (la vida pot ser meravellosa). Jonas Mekas.

Respira el vent que et besa les entranyes
pren-ne l'esséncia més pura
i arrossega-la vora el cel
dels teus pensaments.

Amontega les tones de decepcions
que et depara el dia a dia
i remou allò que, sense saber-ho
et retingui els peus a terra
i l'ànima en el cel.

Expira ara la por
les angoixes
el pàlid desig de ser lliure
-creu-me, no ho seràs mai-

Però podràs ser-ho ara.

Trepitja descalç la sorra
i observa l'horitzó.

Alba Cabré i Coll

Per ésser humà

2011-11-13T12:24:00.000-08:00

Construïm figures de fang
i n'adorem l'essència
fins creure-les tant vives
que les sabem superiors.

Alba Cabré i Coll

Taxidèrmia (Núria Martínez i Vernis)

2011-10-08T09:10:00.000-07:00

Vol la mossa xuclar-te artèries
i fer penjolls amb venes de plata
de sang calenta i pedres de ronyó
classificades segons formes i colors.

La passió et farà fòssil,
i amb aquesta mirada et faré assecar.

Primer buidar l'escalfor i deixar-te erm
tot omplint els buits de palla.
Després rasurar perfecte amb la maquineta,
lliure de pèl, amb pell de nen,
d'escorça neta.

Et refaré, seràs etern.

Noves pedres per ninetes,
i el vellut per les parpelles de cartró.

Neix el món dintre l'ull (Mishima)

2011-09-05T13:35:00.000-07:00

Potser ens hauríem de preocupar.

Permetem que totes les coses que hauríem d' haver resolt
no les hem resolt encara.
Poc a poc se'ns ha anat acumulant la feina i tot està per fer.
I les promeses, sobretot les que mai ens vam dir,
de tant secretes, de tant callades, encara s'han de complir,
si és que s'han de complir algun dia.

Que mai hem plantat cara els nostres somnis
però tampoc als problemes que arrosseguem de fa temps.
Què volem ser, què volem dir, qui volem ser
Si ho tenim clar com ho hauríem de fer
amb qui podríem comptar.
comptes amb mi? compto amb tu?
Si... potser ens hauríem de preocupar.

De fet, jo em preocupo i de vegades tinc por
però de sobte, com qui no vol la cosa
d'un dia per l'altre me n'oblido.
I a la llarga... què vols que et digui
al final de tot no sé com ni gràcies a què
ni per quin extrany mecanisme
tot aquesta angoixa, tota aquesta por que sento
em tranquil·litza, no sé com però em tranquil·litza
estic tranquil
tranquil.

Cançó

Es tan poco (Mario Benedetti)

2011-09-03T04:24:00.000-07:00

Lo que conoces
es tan poco
lo que conoces
de mí
lo que conoces
son mis nubes
son mis silencios
son mis gestos
lo que conoces
de mí
lo que conoces
es la tristeza
de mi casa vista de afuera
son los postigos de mi tristeza
el llamador de mi tristeza.

Pero no sabes
nada
a lo sumo
piensas a veces
que es tan poco
lo que conozco
lo que conozco
de ti
lo que conozco
o sea tus nubes
o tus silencios
o tus gestos
lo que conozco
es la tristeza
de tu casa vista de afuera
son los postigos de tu tristeza
el llamador de tu tristeza.
Pero no llamas.
Pero no llamo.

Poema recitat pel propi autor

2010-12-06T11:55:00.000-08:00

I de lluny sent la remor

De com un lleó

Acarona amb la cua

La blancor d’aquest matí

Que lentament es lleva.

Alba.

On turning ten (Billy Collins)

2010-10-29T12:16:00.000-07:00

The whole idea of it makes me feel
like I'm coming down with something,
something worse than any stomach ache
or the headaches I get from reading in bad light--
a kind of measles of the spirit,
a mumps of the psyche,
a disfiguring chicken pox of the soul.

You tell me it is too early to be looking back,
but that is because you have forgotten
the perfect simplicity of being one
and the beautiful complexity introduced by two.
But I can lie on my bed and remember every digit.
At four I was an Arabian wizard.
I could make myself invisible
by drinking a glass of milk a certain way.
At seven I was a soldier, at nine a prince.

But now I am mostly at the window
watching the late afternoon light.
Back then it never fell so solemnly
against the side of my tree house,
and my bicycle never leaned against the garage
as it does today,
all the dark blue speed drained out of it.

This is the beginning of sadness, I say to myself,
as I walk through the universe in my sneakers.
It is time to say good-bye to my imaginary friends,
time to turn the first big number.

It seems only yesterday I used to believe
there was nothing under my skin but light.
If you cut me I could shine.
But now when I fall upon the sidewalks of life,
I skin my knees. I bleed.

_______

Quan s'arriba als deu

La simple idea em fa sentir
que estic caient malalt,
quelcom pitjor que un mal d'estòmac
o que els maldecaps que sento en llegir amb poca llum--
una espècie de rubeola a l'esperit,
unes paperes al psique
una desfigurant varicela de l'ànima.

Em dius que és massa aviat per mirar enrere,
però és perquè has oblidat
la perfecta simplicitat se tenir-ne un
i la meravellosa complexitat que arriba amb el dos.
Però estirat al llit recordo cada dígit.
Als quatre era un mag de l'Aràbia.
Em podia fer invisible
sols bebent un vas de llet d'aquella manera.
Als set era soldat, als nou un bell príncep.

Però ara sols sóc a la finestra
observant la llum de la vesprada.
Fins ara no l'havia sentida tant solemne
tocant la caseta de fusta,
i la bicicleta mai recolzada a la porta del garatge
com avui ho està,
tota la seva velocitat n'ha fugit.

Aquest és l'inici de la tristesa, dic dins meu,
mentre recorro l'univers en sabatilles.
És hora de despedir-me dels amics imaginaris,
hora de passar al gran nombre.

Sembla ahir que encara creia
no haver-hi res més que llum sota la pell.
Si em tallava brillaria.
Però ara en caure pels camins de la vida,
m'enceto genolls. Sagno.

(espero que sigui una traducció prou fidedigna i poètica alhora, Alba)

Boscos de porcellana (Victor Batallé)

2010-08-28T14:38:00.000-07:00

Boscos de porcellana
amb branques i verd
xarxes de vent
que no són de qui són
-i per a ella ja no sóc ningú

Miro la mà de fang
que agafa el camp per la cintura
i tanca la porta a l'horitzó.

A casa queda rastre
del vent que oblida
amb facilitat del vol
que estimar-la va ser
com fer-li un petó a l'aigua.

Fe de errata (Rodolfo Quintero Noguera)

2010-08-01T14:33:00.000-07:00

Confieso
-no miento-

De veras
te hamé

Así con "h"
porque fue
un error

El crimen fue en Granada (Antonio Machado)

2010-07-23T03:36:00.000-07:00

EL CRIMEN

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas, de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico.
-sangre en la frente y plomo en las entrañas-.
...Que fue en Granada el crimen
sabed -¡pobre Granada!-, en su Granada...

II

EL POETA Y LA MUERTE

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
Ya el sol en torre y torre; los martillos
en yunque - yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
"Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban...
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!

III

Se le vio caminar..
Labrad, amigos,
de piedra y sueño, en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!"

Ofèlia

2010-06-11T04:57:00.000-07:00

Inspirat en el quadre homònim de Millais

Per l'alè d'aquest amor
que no et correspon,
que t'evita
i et crema les entranyes.

Bells pensaments
que escorten el teu cos
i es que ple de vida
ha estat desertat per s'ànima.

L'esperit ha fugit de la matèria, Ofèlia...
i els teus sentiments
han lliurat a l'intempèrie
la joventut que no enyoraran
-almenys,
no qui vols que ho faci-

Digue'm ara,
xiscla'm per sobre els núvols!
des d'on siguis...
ets feliç?
o l'amor encara et tormenta l'ànima?

Alba.

2010-06-03T01:21:00.000-07:00

Formigues que mosseguen
les vores de tot allò que acaricien
i amb pessigolles
regalen i prenen il·lusions.

Alba.

2010-06-02T12:07:00.000-07:00

Una veu ben dolça
que desconeix molts dels secrets
ha obert un ull clos
sota les arenes d'un cel
que havia estat brillant

Ho veus?
el cel nu ja ens parla.

Alba.

Dona'm la mà (Papasseit)

2010-05-14T11:46:00.000-07:00

Dona'm la mà que anirem per la riba
ben a la vora del mar
bategant
tindrem la mida de totes les coses
només en dir-nos que ens seguim amant

Les barques llunyanes i les de la sorra
prendran un aire fidel i discret,
no ens miraran;
miraran noves rutes
amb l'esguard lent del copsador distret.

Dona'm la mà i arrecera la galta
sobre el meu pit, i no temis ningú.
I les palmeres ens donaran ombra.
I les gavines sota el sol que lluu

ens portaran la salabror que amara,
a l'amor, tota cosa prop del mar:
i jo, aleshores, besaré ta galta;
i la besada ens durà el joc d'amar.

Dona'm la mà que anirem per la riba
ben a la vora del mar
bategant,
tindrem la mida de totes les coses
només en dir-nos que ens seguim amant.

A unne passante "A una transeunte" (Charles Baudelaire)

2010-05-03T11:03:00.000-07:00

Poema Musicat

Per l'Alba, la major amant de França que arreu ha existit...

La rue assourdissante autour de moi hurlait.
Longue, mince, en grand deuil, douleur majestueuse,
Une femme passa, d'une main fastueuse
Soulevant, balançant le feston et l'ourlet;

Agile et noble, avec sa jambe de statue.
Moi, je buvais, crispé comme un extravagant,
Dans son oeil, ciel livide où germe l'ouragan,
La douceur qui fascine et le plaisir qui tue.

Un éclair... puis la nuit! - Fugitive beauté
Dont le regard m'a fait soudainement renaître,
Ne te verrai-je plus que dans l'éternité?

Ailleurs, bien loin d'ici! trop tard! jamais peut-être!
Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais,
O toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais!

____

La calle ensordecedora alrededor mío aullaba.
Alta, delgada, enlutada, dolor majestuoso,
Una mujer pasó, con mano fastuosa
Levantando, balanceando el ruedo y el festón;

Ágil y noble, con su pierna de estatua.
Yo, yo bebí, crispado como un extravagante,
En su pupila, cielo lívido donde germina el huracán,
La dulzura que fascina y el placer que mata.

Un rayo... ¡luego la noche! — Fugitiva beldad
Cuya mirada me ha hecho súbitamente renacer,
¿No te veré más que en la eternidad?

Desde ya, ¡lejos de aquí! ¡Demasiado tarde! ¡Jamás, quizá!
Porque ignoro dónde tú huyes, tú no sabes dónde voy,
¡Oh, tú!, a la que yo hubiera amado, ¡oh, tú que lo supiste!

Sal oberta (Maria Mercè Marçal)

2010-03-31T10:46:00.000-07:00

Sal oberta a la nafra: que no es tanqui!
Que no em venci cap àncora, vençuda
pels anys, i per l'oratge, i per la ruda.
Que cap pòsit d'enyor no m'entrebanqui.

Heura al velam! Sal viva a les parpelles
per albirar l'enllà, com un desert
obert de sobte en un deliri verd!
Que l'escandall encalci les estrelles!

Sal oberta i, en reble, cel obert!
Deixar senyal de sal on l'ona manqui
que m'assaoni llengua, nas i orelles!

Sal oberta a la nafra: que no es tanqui!
Sal que m'embranqui, en temps d'hora batuda,
pel gorg lunar on tota cosa muda!

Divisa (Maria Mercé Marçal)

2010-03-31T09:41:00.000-07:00

a l'Aina

A l'atzar agraeixo tres dons: haver nascut dona,
de classe baixa i nació oprimida.

I el tèrbol atzur de ser tres voltes rebel.

2010-03-26T11:54:00.000-07:00

Extrechinato y tu - Abrazado a la tristeza

He salido a la calle abrazado a la tristeza:
vi lo que no mira nadie y me dio vergüenza y pena.

Soledad que te pegas a mi alma
en la dulce soledad de este campo de otoño.
No hay momentos de sosiego.
Rebeldía pura de amores sin amores.
Ilusiones puras y puros conformismos
intentando levantar el espíritu nostálgico
de querer estar contigo y nunca estarlo.

Los llantos desconsolados que estrangulan las gargantas;
los ancianos encorvados: parece que la tierra les llama.

Volverás de vez en cuando a estas tierras agrietadas
y verás de nuevo a quien te ama borracho;
borracho de amores y libertades.
Y también de vinos por olvidarte. Borracho...

Me da pena que se admire el valor en la batalla;
menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Y si surgen saludos y palabras
tal vez notes la dureza de mi estilo
queriendo no herirte en nada,
y en mi soledad sólo herirme yo mismo.

La justicia está arrestada por orden de la avaricia;
el dinero que te salva es el mismo que asesina.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero
sin miedo a leyes ni a nostalgias
y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,
con la pura bandera de su raza.

Soledad de amores triste y pura,
soledad de amores y locura.

No me des más esperanzas: sé que todo son mentiras;
sacos llenos de agujeros para guardar alegrías.

Y verás sin duda el resurgir poderoso del guerrero
sin miedo a leyes ni a nostalgias
y lo verás caer una y mil veces y levantarse de nuevo,
con la pura bandera de su raza.

Me da pena que se admire el valor en la batalla;
menos mal que con los rifles no se matan las palabras.

Soledad de amores triste y pura,
soledad de amores y locura.

2010-03-20T09:22:00.000-07:00

Se senten plors
no tant a la llunyania...
se senten plors
i gemecs
i un telèfon sona
incansablement.

Però ningú no té prou esma
per agafar-lo
i respondre,
tots estan plorant.

Ningú no s'aixeca,
ningú no es mou,
ni tansols pensen
que la solució al seu patiment
pot estar rere la
-per ells-
infranquejable línia.

Però es continuen sentint plors,
i gemecs,
no tan a la llunyania...

i el telèfon no para de sonar.

Alba.

aixopluc

2010-03-18T08:42:00.000-07:00

treu
trenca
corre
agafa'm
besa'm

aixopluc rere el toll d'aigua
excrements d'ovella
que trepitgen el blau cel
i escampen núvols de boira.

Oh! no! Zeus!
tingues pietat de nosaltres!

trenquem els miralls desfets
que el temps s'escola
i res no és tant tou com ara

Zeus, fes el favor,
ajuda'ns...

a,,,

No hi havia a Valencia dos amants com nosaltres (Vicent Andrès Estellès)

2010-03-17T15:16:00.000-07:00

Feroçment ens amàvem del matí a la nit.
Tot ho recorde mentre vas estenent la roba.
Han passat anys, molt anys; han passat moltes coses.
De sobte encara em pren aquell vent o l'amor
i rodolem per terra entre abraços i besos.
No comprenem l'amor com un costum amable,
com un costum pacífic de compliment i teles
(i que ens perdone el cast senyor López-Picó).
Es desperta, de sobte, com un vell huracà,
i ens tomba en terra els dos, ens ajunta, ens empeny.
Jo desitjava, a voltes, un amor educat
i en marxa el tocadiscos, negligentment besant-te,
ara un muscle i després el peço d'una orella.
El nostre amor és un amor brusc i salvatge
i tenim l'enyorança amarga de la terra,
d'anar a rebolcons entre besos i arraps.
Què voleu que hi faça! Elemental, ja ho sé.
Ignorem el Petrarca i ignorem moltes coses.
Les Estances de Riba i les Rimas de Bécquer.
Després, tombats en terra de qualsevol manera,
comprenem que som bàrbars, i que això no deu ser,
que no estem en l'edat, i tot això i allò.

No hi havia a València dos amants com nosaltres,
car d'amants com nosaltres en són parits ben pocs.

Poema musicat per Ovidi Montllor

2010-02-06T11:20:00.001-08:00

Creuem el món sense pensar,
sense creure'ns encara que tothom
-tothom!-
té a veure amb nosaltres
i que no som més que gotes de pluja dins del mateix núvol
esperant trobar-nos
-estant l'un davant l'altre sense parar-hi atenció-.

Pocs serem aquells qui,
potser tímidament,
alçarem la vista fins topar amb qui ens són suposadament estranys...

i llavors veurem que la vida no és més que caçar els instants al vol, i trobar allò inesperat en el moment menys previsible del planeta...

la vida són instants,
la vida és atzar...

la vida ho és tot i no és res alhora.

la vida és vida,
res més.

2010-01-20T23:52:00.000-08:00

Cercant estels sota els seus peus,
es trobava.
Sense discernir encara
el moment exacte en que desplegar les seves ales
i sortir
volant al seu darrere,
cercant-les...

Però la seva vista
no es dirigia enlloc
que no fos aquell bassal
refletant d'estrelles.

Si mai no aixequés la seva mirada fugissera
només viuria d'això,
de reflexes.

Alba Cabré Coll

Oda a Walt Whitman (Federico García Lorca)

2010-01-08T08:22:00.000-08:00

Por el East River y el Bronx
los muchachos cantaban enseñando sus cinturas,
con la rueda, el aceite, el cuero y el martillo.
Noventa mil mineros sacaban la plata de las rocas
y los niños dibujaban escaleras y perspectivas.

Pero ninguno se dormía,
ninguno quería ser el río,
ninguno amaba las hojas grandes,
ninguno la lengua azul de la playa.

Por el East River y el Queensborough
los muchachos luchaban con la industria,
y los judíos vendían al fauno del río
la rosa de la circuncisión
y el cielo desembocaba por los puentes y los tejados
manadas de bisontes empujadas por el viento.

Pero ninguno se detenía,
ninguno quería ser nube,
ninguno buscaba los helechos
ni la rueda amarilla del tamboril.

Cuando la luna salga
las poleas rodarán para tumbar el cielo;
un límite de agujas cercará la memoria
y los ataúdes se llevarán a los que no trabajan.

Nueva York de cieno,
Nueva York de alambres y de muerte.
¿Qué ángel llevas oculto en la mejilla?
¿Qué voz perfecta dirá las verdades del trigo?
¿Quién el sueño terrible de sus anémonas manchadas?

Ni un solo momento, viejo hermoso Walt Whitman,
he dejado de ver tu barba llena de mariposas,
ni tus hombros de pana gastados por la luna,
ni tus muslos de Apolo virginal,
ni tu voz como una columna de ceniza;
anciano hermoso como la niebla
que gemías igual que un pájaro
con el sexo atravesado por una aguja,
enemigo del sátiro,
enemigo de la vid
y amante de los cuerpos bajo la burda tela.
Ni un solo momento, hermosura viril
que en montes de carbón, anuncios y ferrocarriles,
soñabas ser un río y dormir como un río
con aquel camarada que pondría en tu pecho
un pequeño dolor de ignorante leopardo.

Ni un sólo momento, Adán de sangre, macho,
hombre solo en el mar, viejo hermoso Walt Whitman,
porque por las azoteas,
agrupados en los bares,
saliendo en racimos de las alcantarillas,
temblando entre las piernas de los chauffeurs
o girando en las plataformas del ajenjo,
los maricas, Walt Whitman, te soñaban.

¡También ese! ¡También! Y se despeñan
sobre tu barba luminosa y casta,
rubios del norte, negros de la arena,
muchedumbres de gritos y ademanes,
como gatos y como las serpientes,
los maricas, Walt Whitman, los maricas
turbios de lágrimas, carne para fusta,
bota o mordisco de los domadores.

¡También ése! ¡También! Dedos teñidos
apuntan a la orilla de tu sueño
cuando el amigo come tu manzana
con un leve sabor de gasolina
y el sol canta por los ombligos
de los muchachos que juegan bajo los puentes.

Pero tú no buscabas los ojos arañados,
ni el pantano oscurísimo donde sumergen a los niños,
ni la saliva helada,
ni las curvas heridas como panza de sapo
que llevan los maricas en coches y terrazas
mientras la luna los azota por las esquinas del terror.

Tú buscabas un desnudo que fuera como un río,
toro y sueño que junte la rueda con el alga,
padre de tu agonía, camelia de tu muerte,
y gimiera en las llamas de tu ecuador oculto.

Porque es justo que el hombre no busque su deleite
en la selva de sangre de la mañana próxima.
El cielo tiene playas donde evitar la vida
y hay cuerpos que no deben repetirse en la aurora.

Agonía, agonía, sueño, fermento y sueño.
Éste es el mundo, amigo, agonía, agonía.
Los muertos se descomponen bajo el reloj de las ciudades,
la guerra pasa llorando con un millón de ratas grises,
los ricos dan a sus queridas
pequeños moribundos iluminados,
y la vida no es noble, ni buena, ni sagrada.

Puede el hombre, si quiere, conducir su deseo
por vena de coral o celeste desnudo.
Mañana los amores serán rocas y el Tiempo
una brisa que viene dormida por las ramas.

Por eso no levanto mi voz, viejo Walt Whítman,
contra el niño que escribe
nombre de niña en su almohada,
ni contra el muchacho que se viste de novia
en la oscuridad del ropero,
ni contra los solitarios de los casinos
que beben con asco el agua de la prostitución,
ni contra los hombres de mirada verde
que aman al hombre y queman sus labios en silencio.
Pero sí contra vosotros, maricas de las ciudades,
de carne tumefacta y pensamiento inmundo,
madres de lodo, arpías, enemigos sin sueño
del Amor que reparte coronas de alegría.

Contra vosotros siempre, que dais a los muchachos
gotas de sucia muerte con amargo veneno.
Contra vosotros siempre,
Faeries de Norteamérica,
Pájaros de la Habana,
Jotos de Méjico,
Sarasas de Cádiz,
Ápios de Sevilla,
Cancos de Madrid,
Floras de Alicante,
Adelaidas de Portugal.

¡Maricas de todo el mundo, asesinos de palomas!
Esclavos de la mujer, perras de sus tocadores,
abiertos en las plazas con fiebre de abanico
o emboscadas en yertos paisajes de cicuta.

¡No haya cuartel! La muerte
mana de vuestros ojos
y agrupa flores grises en la orilla del cieno.
¡No haya cuartel! ¡Alerta!
Que los confundidos, los puros,
los clásicos, los señalados, los suplicantes
os cierren las puertas de la bacanal.

Y tú, bello Walt Whitman, duerme a orillas del Hudson
con la barba hacia el polo y las manos abiertas.
Arcilla blanda o nieve, tu lengua está llamando
camaradas que velen tu gacela sin cuerpo.
Duerme, no queda nada.
Una danza de muros agita las praderas
y América se anega de máquinas y llanto.
Quiero que el aire fuerte de la noche más honda
quite flores y letras del arco donde duermes
y un niño negro anuncie a los blancos del oro
la llegada del reino de la espiga.

Heu esbrinat en un instant només (Miquel Martí i Pol)

2009-12-24T00:57:00.001-08:00

Heu esbrinat que en un instant només
pot estimar-se tant com en tota una vida.
Heu esbrinat que el goig és com una illa
inconeguda, que pot concretar-se
davant la proa de la nau que ens mena
algun matí ignorat en una ruta antiga
i per això us llanceu ardidament
a la follia d'estimar-vos, ara
que el vostre cos és àgil i feu miques
l'àmfora que servava el vell perfum,
per aspirar-ne un sol cop
tota la intensitat dominadora

i qui sap si morir després de la prova.

(Pedro Salinas)

2009-12-20T15:08:00.001-08:00

Yo no necesito tiempo
para saber cómo eres:
conocerse es el relámpago.
¿Quién te va a ti a conocer
en lo que callas, o en esas
palabras con que lo callas?
El que te busque en la vida
que estás viviendo, no sabe
mas que alusiones de ti,
pretextos donde te escondes.
Ir siguiéndote hacia atrás
en lo que tú has hecho, antes,
sumar acción con sonrisa,
años con nombres, será
ir perdiéndote. Yo no.
Te conocí en la tormenta.
Te conocí, repentina,
en ese desgarramiento
brutal de tiniebla y luz,
donde se revela el fondo
que escapa al día y la noche.
Te vi, me has visto, y ahora,
desnuda ya del equívoco,
de la historia, del pasado,
tú, amazona en la centella,
palpitante de recién
llegada sin esperarte,
eres tan antigua mía,
te conozco tan de tiempo,
que en tu amor cierro los ojos,
y camino sin errar,
a ciegas, sin pedir nada
a esa luz lenta y segura
con que se conocen letras
y formas y se echan cuentas
y se cree que se ve
quién eres tú, mi invisible.

2009-12-20T14:31:00.000-08:00

A voltes la monotonia
pot fer-te sentir
que allò que t'estimes
t'importa menys que més.

La rutina és necessària, sí
però s'ha d'observar des de la distància.
No t'hi capbussis, mai!

Avui he tornat a enamorar-me de l'art!

Alba Cabré Coll

2009-11-26T11:00:00.001-08:00

El dia que el novembre es vesteixi de flors i
d'arbres plens de llum,
d'horitzons amb eternes tardes i
d'eternes postes de sol.

El dia que el novembre
esdevingui primavera,
aquell dia,
estimaré el novembre.

Ara per ara,
seguiré comptant els segons
fins retrobar-me amb el meu estimat abril.

Alba Cabré Coll

2009-11-16T14:00:00.001-08:00

Enfilaré els meus sospirs
allà on l'aire corri
lliurement.

Així els sentiré més meus encara,
així podran volar
i caçar tot allò pel que van nèixer.

Alba Cabré Coll

2009-11-10T11:09:00.001-08:00

Una mica més, siusplau,
que encara no oberts els ulls
em queden tantes coses per veure!

Mà, pica ben fort aquest rellotge,
atura el tic-tac desquiciant,
deixa'm continuar somniant!

Alba Cabré Coll

(Pedro Salinas)

2009-11-05T14:32:00.000-08:00

Suelo. Nada más.
Suelo. Nada menos.
Y que te baste con eso.
Porque en el suelo los pies hincados,
en los pies torso derecho,
en el torso la testa firme,
y allá, al socaire de la frente,
la idea pura y en la idea pura
el mañana, la llave
-mañana- de lo eterno.
Suelo. Ni más ni menos.
Y que te baste con eso.

La ahogada del cielo (Pablo Neruda)

2009-11-05T13:05:00.000-08:00

Tejida mariposa, vestidura
colgada de los árboles,
ahogada en cielo, derivada
entre rachas y lluvias, sola, sola, compacta,
con ropa y cabellera hecha jirones
y centros corroídos por el aire.

Inmóvil, si resistes
la ronca aguja del invierno,
el río de agua airada que te acosa. Celeste
sombra, ramo de palomas
roto de noche entre las flores muertas:
yo me detengo y sufro
cuando como un sonido lento y lleno de frío
propagas tu arrebol golpeado por el agua.

Metamorfosi

2009-10-26T15:38:00.000-07:00

Amb atenta mirada
he observat els ulls
del meu reflexe
i he vist en mi
aquella nena que,
poruga i riallera,
perseguia estels dins els seus somnis.

Què en queda d'ella?
Tant poc i tant alhora!
que m'esgarrifa.

La metamorfosi no és un canvi, sinó una transformació.

Alba Cabré Coll

No repetiré aquí aquest mot

2009-10-21T13:57:00.000-07:00

.

Al Victor, que sé que li agrada... :)

Vaixells...
No t'hi embarquis, s'estan desfent.

Vaixells...
Crit, estrella, núvol, plor...
vaixells...

Desenfré que em taca, que em pot,
abraça'm dolor! abraça'm!
bombes sobre el llac
bombes sobre els

vaixells...

Alba Cabré Coll

Experiment

2009-10-19T12:25:00.000-07:00

.

T'arrencaré amb les mans la vista
i aquests fils d'atzabeja
se'm clavaran als meus,
fins que el diable que habita
de la mà amb el no-res
em vingui a buscar.

La mel i l'oceà no gaire lluny del foc intens que limita les tenebres.

Hi vull passejar,
vull arrencar-ne les pupil·les,
vull que les meves mans siguin aquestes.

Permet-me robar-ne l'iris!

Alba Cabré Coll

Niña ahogada en el pozo (Federico García Lorca)

2009-10-10T06:29:00.001-07:00

Las estatuas sufren por los ojos con la oscuridad de los ataúdes,
pero sufren mucho más por el agua que no desemboca.
Que no desemboca.

El pueblo corría por las almenas rompiendo las cañas de los pescadores.
¡Pronto! ¡Los bordes! ¡Deprisa! Y croaban las estrellas tiernas.
...que no desemboca.

Tranquila en mi recuerdo, astro, círculo, meta,
lloras por las orillas de un ojo de caballo.
...que no desemboca.

Pero nadie en lo oscuro podrá darte distancias,
sin afilado límite, porvenir de diamante,
...que no desemboca.

Mientras la gente busca silencios de almohada
tú lates para siempre definida en tu anillo,
...que no desemboca.

Eterna en los finales de unas ondas que aceptan
combate de raíces y soledad prevista,
...que no desemboca.

¡Ya vienen por las rampas! ¡Levántate del agua!
¡Cada punto de luz te dará una cadena!
...que no desemboca.

Pero el pozo te alarga manecitas de musgo.
insospechada ondina de su casta ignorancia,
...que no desemboca.

No, que no desemboca. Agua fija en un punto,
respirando con todos sus violines sin cuerdas
en la escala de las heridas y los edificios deshabitados.

¡Agua que no desemboca!

fugacitat solar

2009-09-27T11:34:00.013-07:00

.

I si el sol s'apagués en aquest instant?
no tornaria a obrir mai més els ulls
per veure tot allò que em fascina.

No aprendria, no creixeria,
no seria
ja mai més.

Desapareixeria en la immensitat del no-res
a l'igual que ho fa el fum d'una cigarreta
i cauria en braços de ningú.
Pobre ànima meva!

Amb la llum se n'anirien les meves passes
i les soles de les meves sabates
mai més no es tornarien a desgastar.

Alba Cabré Coll

"Una dona sense un home és com un peix sense bicicleta" (Maria Mercè Marçal)

2009-09-27T07:36:00.000-07:00

.

Com un peix sense bicicleta
cerco el meu cor entre les ones.
Alço la copa on mor la lluna
en vi molt dolç.

M'he emborratxat de solitud.

.

Bocins de vida

2009-09-24T07:20:00.000-07:00

.

Segons abans que el son s'apoderés dels meus ulls
em rondaven per la ment certes paraules
que no arribo a recordar,
per més que hi pensi,
per més que hi busqui.

Poesia perduda
en els pensaments
per no haver estat escrita,
plasmada,
en un paper.

el poeta no dorm, no descansa,
tots els seus pensaments són,
en potència,
versos que cal que escrigui
o moriran en l'oblid
per sempre.

Com m'agradaria caçar els poemes mai escrits
de Neruda,
Benedetti,
Martí i Pol,
Rosalía de Castro...

Em conformaré amb el bocí de vida que deixaren en un paper.

Alba Cabré Coll

indescriptible

2009-09-23T12:20:00.000-07:00

.

Petits tresors
insignificants instants
diminutes joies immaterials

Veritable vida

Alba Cabré Coll

La fugacitat de l'instant

2009-09-23T01:07:00.000-07:00

.

La meravellosa i inacabada obra mestra de Gaudí
acull una bola de foc
rosada
rere els seus murs
que jo des d'aquí contemplo.

Qui fos tant poderós com per poder captar-ne la llum i guardàr-se-la a la butxaca!

Alba Cabré Coll

Mirall de llum

2009-09-21T07:13:00.000-07:00

Mulla'm, que em vull sentir ben xopa!
que el vent que m'acarona la cara
es perdi en les meves galtes.

Vull còrrer al ritme
de les voltes d'aquesta bicicleta
i que la pluja em cali l'esperit,
que em prengui tota sencera!

Que el formiqueig de la música
en els meus timpans
caigui al ritme
d'aquestes beneïdes perles cristal·lines.

Reflexe daurat que
ets en el terra moll
en l'asfalt emmirallat,
retén-me, aquí, durant uns instants
i ja mai més m'abandonis,

que vull viure amb aquesta imatge per sempre.

Alba Cabré Coll

Només cal que ens la deixin lliurar

2009-09-13T13:55:00.001-07:00

El poble ha parlat.

Sense opressió

Sense manipuladors ni manipulats.

El poble ha parlat,

El poble ha cridat,

El poble ha fet sentir la seva veu

I, el poble,

Ha fet callar aquells qui se li oposaven.

El poble ha dit tot allò que a dir tenia,

S’ha manifestat públicament

I, no en va,

Ha reivindicat els seus drets com a poble,

Com a nació.

El poble ha parlat,

I el més important,

El poble ja no tornarà a callar.

Tenim guanyada la batalla, ara només cal que ens la deixin lliurar.

Alba Cabré Coll

Pregària (Salvador Espriu)

2009-09-12T07:16:00.000-07:00

.

Senyor sant Jordi,
patró,
cavaller sense por,
guarda'ns sempre
del crim
de la guerra civil.
Allibera'ns dels nostres
pecats
d'avarícia i enveja,
del drac
de la ira i de l'odi
entre germans,
de tot altre mal.
Ajuda'ns a merèixer
la pau
i salva la parla
de la gent
catalana.
Amén.

.

Happy Birthday (mario Benedetti)

2009-09-05T14:10:00.000-07:00

¿Cómo será el mundo cuando no pueda yo mirarlo
ni escucharlo ni tocarlo ni olerlo ni gustarlo?
¿cómo serán los demás sin este servidor?
¿o existirán tal como yo existo
sin los demás que se me fueron?
sin embargo
¿por qué algunos de éstos son una foto en sepia
y otros una nobe en los ojos
y otros la mano de mi brazo?
¿cómo seremos todos sin nosotros?
¿qué color qué ruidos qué piel suave qué sabor qué aroma
tendrá el ben(mal)dito mundo?
¿qué sentido tendrá llegar a ser protagonista del silencio?
¿vanguardia del olvido?
¿qué será del amor y el sol de las once
y el crepúsculo triste sin causa valedera?
¿o acaso estas preguntas son las mismas
cada vez que alguien llega a los sesenta?

ya sabemos cómo es sin las respuestas
mas ¿cómo será el mundo sin preguntas?

Dolces gotes cristalines

2009-09-01T16:36:00.000-07:00

Dolces gotes cristal·lines

s’aturen sobre la meva cara

i acceleren el ritme irrefrenable

del meu cos que no s’atura.

Dolces gotes cristal·lines

m’humitegen els cabells,

els ulls, el rostre

i propugnen el deliri

de sentir-me tota folla

en la multitud i el cant,

en el tendre somriure de la música.

Dolces gotes cristal·lines

m’evadeixen del món

i m’embriaguen, em retenen

em pretenen tota seva.

Dolces gotes cristal·lines

m’empenyen a

-en mil bocins-

desfer la meva veu

perquè l’aire els pugui caçar

i els mescli amb els que em son externs.

Dolces gotes cristal·lines

em fan sentir plena

em fan sentir viva

em fan sentir

o, simplement,

em fan.

Alba Cabré Coll

Un futuro mejor

2009-08-29T12:13:00.000-07:00

Le vi paseando, sólo,

sin destino

sin rumbo

vagando incansable

por las calles

calles, que le vieron

crecer

caminar

caer

pero nunca levantarse

y él sigue (después de tantos años)

caminando

sin rumbo

en la noche

en la fría y oscura

noche

sin saber su destino

sin saber si más allá

de aquello

se encuentra algo mas

que pueda saciarlo

que le ayude a ser

feliz.

05.04.2008

Alba Cabré Coll

Arrencar-li l'alè a la vida

2009-08-24T11:44:00.000-07:00

Vull arrencar-li l’alè a la vida,

empaitant-la tant fort tant fort
que s’ofegui de córrer.

Dibuixar-li un somriure
i viure amb ella fins a cansar-m’hi
-si és que això fos possible -
i regalar-li el meu, de somriure.

Entregar-li l’ànima
perquè hi jugui riallera
i la perdi entre boscos, rius i cascades,
entre deserts i selves tropicals.

Vull desgastar la vida
fins al seu darrer sospir
i llavors revifar-la
perquè no se’m mori mai.

Voldria fer la vida eterna,
però què en seria d’ella
sense la fugacitat? –he sentit que
de la mà van agafades -.

Llavors no es valoraria,
perquè no hi hauria ja motius
per arrencar-li l’alè a la vida.

Alba Cabré Coll

Ànsia de possessió

2009-08-23T13:08:00.000-07:00

Intenta caçar-lo,

que fuig!

Corre, empaita’l,

que no s’esvaeixi entre els teus dits

que vagament l’han acariciat.

Retén-lo,

gaudeix d’ell fins a esgotar-ne l’aroma,

fins anul·lar-lo,

fins a robar-li la identitat.

Llavors cansa’t d’ell,

llença’l,

desprecia’l,

treu-li tot el sentit que li havies donat

i deixa de valorar-lo per sempre.

No hauria estat millor

acaronar lleument l’instant?

Pretendre tenir-lo per sempre

però no intentar-ho mai

i que, d’aquesta manera,

visqués en el teu record

durant segles, anys, dies, minuts,

instants...

durant tota una eternitat?

Alba Cabré Coll

mots

2009-08-11T14:27:00.000-07:00

A cada passa esdevinc un nou mot,

d’ignorància a desig,

de desig a assoliment,

d’assoliment a desesperació,

de desesperació a empresonament,

d’empresonament a...

rebuig

i, per tant,

a llibertat.

Alba Cabré Coll

de Julieta a Romeu

2009-08-03T15:50:00.000-07:00

Fuig de mi, oh Romeu!

que aquesta Julieta ja no et vol seva.

Fuig, corre, amaga’t!

Que el vent se t’endugui,

que el meu pols no et senti,

que els meus ulls,

per molts anys que visquin,

no et trobin.

Emporta’t la felicitat que em regalaves

i les brutes llàgrimes que arrencaves de les meves pupil·les,

aquelles que lentament vessaven per les meves rosades galtes...

endu-te-les!

lluny

per sempre...

Que les cançons sortides del teu pit

no tornin a sonar sota el meu balcó.

Les heures seran tallades

perquè les teves mans no tornin a pujar fins aquesta meva finestra,

fins aquesta meva vida...

i aquí,

lluny de tu i de la teva veu,

del teu aroma, de la teva fragància...

aquí, ben lluny!

deixaré de somiar.

Perquè els meus somnis,

-ara si!-

s’hauran fet realitat...

Fuig, doncs, antic amor!

no ignoris la meva crida i busca una altra Julieta

que sàpiga escoltar els teus cants

i les teves lloances.

Que et pugui tenir cada nit

sota la seva balconada,

que sigui capaç de treure’s per tu la vida,

com jo temps ençà hauria fet

i com jo,

-oh Romeu!-

mai més ja no faria.

Alba Cabré Coll

Beneïda por

2009-07-18T16:31:00.000-07:00

Aquí amunt l’aire pur es respira

i es perceben les formes de sota

petites,

inquietes,

insignificants...

amb una nova perspectiva que temps ençà no posseïa.

De puntetes intento volar

mans i braços es capgiren,

lenta i ràpidament,

tot caçant els somnis que dia a dia vaig dibuixant

que dia a dia vaig construint,

dels que dia a dia gaudeixo.

I això ho és tot:

les meves ales mouen lliures

il·lusions i fantasies,

antigues ficcions convertides en petites realitats,

petites, tant petites, que es fan realment importants...

por?

Què és la por?

Ah sí, tot allò que ser feliç m’impedia,

tot allò que ja no posseeixo,

tot allò que ha quedat a terra i que jo,

des de la teulada,

contemplo riallera.

Beneïda siguis por! que en deslliurar-me de tu m’has dut a la teulada.

Alba Cabré Coll

Muere lentamente (Pablo Neruda)

2009-07-10T05:12:00.000-07:00

.

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee,
quien no oye música,
quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente
quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente
quien se transforma en esclavo del hábito
repitiendo todos los días los mismos
trayectos,
quien no cambia de marca,
quien no se atreve a cambiar el color de su
vestimenta
o bien no conversa con quien no
conoce.

Muere lentamente
quien evita una pasión y su remolino
de emociones,
justamente estas que regresan el brillo
a los ojos y restauran los corazones
destrozados.

Muere lentamente
quien no gira el volante cuando esta infeliz
con su trabajo, o su amor,
quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir
detrás de un sueño
quien no se permite, ni siquiera una vez en su vida,
quien huye de los consejos sensatos...

¡Vive hoy!
¡Arriesga hoy!
¡Hazlo hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te impidas ser feliz!

.

Eterna contradicció

2009-06-19T06:05:00.000-07:00

Dolça i embriagadora olor

que neix dels arbres i

sota els meus dits rosats,

a l’igual que els d’Aurora,

cau, s’hi para, m’atrapa.

Cel, terra, font, tot junt,

taronja el vent ho mou,

i les ones incansables dins l’aigua.

Els pètals suren.

Em reitero:

embriagadora fragància,

meravellós indret aïllat del món

que m’enamora, m’eclipsa, m’emociona,

fa que em perdi

en els seus murs,

en el seu maleït i desafortunat passat,

en els seus capvespres de sang i plors,

dolors i crits que ens dugué la guerra,

a què ens dugué la guerra...

Tristesa centenària, incansable,

meravellós paratge.

Contradicció eterna.

Ulls humitejats que no responen

més que al tremolós pols que de mi emana.

Pell eriçada.

Adoro la ràbia que surt del meu pit,

tant l’adoro!

quin instant tant infinit,

tan irrefrenable,

tant íntim,

tant únic!

però tant i tant trist...

Eterna contradicció.

Alba Cabré Coll

L'àmbit de tots els àmbits (Miquel Martí i Pol)

2009-06-16T09:13:00.000-07:00

¿Qui sinó tots --i cadascú per torna--

podem crear des d'aquests límits d'ara

l'àmbit de llum on tots els vents s'exaltin,

l'espai de vent on tota veu ressoni?

Públicament ens compromet la vida,

públicament i amb tota llei d'indicis.

Serem allò que vulguem ser. Debades
fugim del foc si el foc ens justifica.

En clau de temps i amb molt de patiment.

Vet ací com podem guanyar el combat

que de fa tant de temps lliurem, intrèpids.

En clau de temps i potser en solitud,

acumulant en cadascú la força

de tots plegats i projectant-la enfora.

Solc rera solc pel mar de cada dia,
pas rera pas amb voluntat d'aurora.

Convertirem els silencis en or

i els mots en foc. La pell d'aquest retorn

acumula la pluja, i els afanys

esborren privilegis. Lentament emergim del gran pou, heures amunt,

i no pas a recer de cap malastre.

Convertirem el vell dolor en amor
i el llegarem, solemnes, a la història.

Terra --no somnis--
i també mar immensa:
coses tangibles.
I una llengua comuna;
i la gent que la parla.

Mots i silencis,
pedra dura que l'aigua
del temps no gasta.
Bastim murs que ens preservin
de tota estrangeria.

Ara, sol.lícits,
dictem paraules vives
al vent que passa.
Que el vent se les emporti
mars enllà de la història.

A cau d'orella
repetim les mateixes
clares paraules.
Torna la vida i torna
la dignitat, la força.

Adolescencia (Juan Ramón Jimenez)

2009-06-14T10:04:00.000-07:00

Aquella tarde, al decirle
yo que me iba del pueblo,
me miró triste - ¡qué dulce ! -,
vagamente sonriendo.

Me dijo : ¿Por qué te vas ?
Le dije : Porque el silencio
de estos valles me amortaja
como si estuviera muerto.

-¿Por qué te vas ? -He sentido
que quiere gritar mi pecho,
y en estos valles callados,
voy a gritar y no puedo.

Y me dijo : ¿Adónde vas ?
Y le dije : Adonde el cielo
esté más alto, y no brillen
sobre mí tantos luceros.

Hundió su mirada negra
allá en los valles desiertos,
y se quedó muda y triste,
vagamente sonriendo.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. (Pablo Neruda)

2009-06-08T05:25:00.000-07:00

clickeu aquí per al poema musicat

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
tiritan, azules, los astros, a lo lejos".

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.

Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo

lluna

2009-06-05T13:28:00.000-07:00

Gris

Es perd la llum de la lluna.

Taques dins la negror eclipsen la seva fragància.

Respon dins meu la remor de la marea

Aquell dolç sospir terrible que m’arrossega mar endins.

Alba Cabré Coll

Allò

2009-05-27T12:55:00.000-07:00

I

I allà s’atura.
Després de tant caminar
Ha triat
Aqueix lloc per sepultar-se.

Viva o morta, ni ella ho sap.
Cap índex, cap senyal que rere la marea
li permeti saber.

La llum s’esvaeix i la foscor
Inunda el paisatge que vagament contempla

Però aquella espurna rere l’horitzó,
aquell quelcom que nom li manca.

Allò...

Li ha fet redescobrir la vida.

II

Peus nus, cames adolorides
S’alça i corre,
en un instant accelera
i a palpentes, immersa en la negror,
empaita sense esma ni sentit
la flor del seu deliri
la meravellosa salvació
l’ànima morta,
el sentit a tot plegat

La felicitat.

Alba Cabré Coll

mansión Artaud (Manuel Lozano)

2009-05-22T09:05:00.000-07:00

Con lepra en la garganta,
he oído
el canto de los ruiseñores.

Era el incendio
en la cueva del ausente
hacia atrás, golpeándome.

Tajos, franjas, cenizas
sobre el limo.
¿Y quién no deja dormir
en mármoles finales
el suicidio del cuervo?

Gira el teatro
arañando la sangre
sin olvidar apenas
el esplendor litúrgico.

Devueltos, al fin,
blancos portones
devolviendo el soplo,
latiendo clausura.

Para pintar
la borra de las miasmas
cuando hace frío
y aúlla en la carne.

¿Qué? ¿Quién?
Con lepra en la garganta.
He oído.

Barniz donde se pierde
el despojo,
la insistencia y el crimen.

¡Vuelvan, vuelvan los iluminados!
Será aún el pródigo
amanecer
que imanta las horas.
Sobrenada este declive.

Magnético rayo
escalando el vacío
-irrefragable nacimiento-
hasta el vacío.

Según las caras de la esfinge,
tallarán nuestra cara.
Pero ella misma agrieta
los reflejos.

Heredad vista de cerca.
¿De un solo golpe,
la ilusión?
Los clavos en la sangre.

A despertar.
A combatir.
A encender perpetuamente.

Luz que diluvia.
Rebélense los huesos
del milagro.

La vida (Mario Benedetti)

2009-05-18T14:04:00.001-07:00

.

Cuando el no ser queda en suspenso
se abre la vida ese paréntesis
con un vagido universal de hambre

somos hambrientos desde el vamos
y lo seremos hasta el vámonos
después de mucho descubrir
y brevemente amar y acostumbrarnos
a la fallida eternidad

la vida se clausura en vida
la vida ese paréntesis
también se cierra incurre
en un vagido universal
el último

y entonces sólo entonces
el no ser sigue para siempre

(Una llàstima haver llegit per primer cop aquest magnífic poeta el dia de la seva mort, però un plaer llegir-lo)

.

tot és clos

2009-05-14T10:19:00.000-07:00

Com un llac quiet i desert

Com un somriure maltrencat

Com un ocell perdut sobre la marea

Intentant perseguir el rastre que els seus companys han traçat.

El que el meu cap ha dissenyat a la perfecció s’esfuma sense jo voler-ho entre les mans inquietes que dibuixaven il·lusions. En aquest moment tot el que temps ençà portava desitjant ho posseeixo,

i què?

Apedaçada ja la roba, trencats a bocins tots els cristalls, la meva ment s’afanya a recordar com eren quan sencers...

Amb remor a l’estómac: tot és clos!

Alba Cabré Coll

10/05/2009

2009-05-10T11:24:00.000-07:00

.

27/07/2006

Busco mi amor en el mar
creo que lo he perdido
creo que no lo he tenido
o que nunca ha existido

Busco besos
a los que agarrarme
en los que apoyarme
cuando todo ande mal

Busco, busco, busco
pero no encuentro

No encuentro sentido
a tanto buscar
si buscando no encuentro
lo que hayar pretendo.

Siento que pierdo el tiempo
con tanto buscar
¿Y si lo que busco
es el tiempo perdido?

Da igual,
mejor dejo de buscar
¿Y si dejándolo
encuentro lo perdido?

Quizás aquello que buscaba
lo tengo a mi lado
desde el principio
hasta el final.

21/04/2009

Tiempo ha buscaba,
tras mis sueños,
aquello que mi corazón
moviera a latir.

Tiempo ha no hallaba
nada de lo que anhelaba
ya que a mi lado
nada
se encontraba.

Tiempo ha finalizé mi búsqueda.
Colores en mi faz
rosas mis mejillas
hay
son
a mi lado te encuentras.

Alba Cabré Coll

06/05/2009

2009-05-07T22:57:00.000-07:00

.

Sentíome entre el gentío
sin compañía alguna.
Con mi propia soledad
unida a la amarga confusión
de mis, ya sin sentido, pasos.

Alba Cabré Coll

(Rosalía de Castro)

2009-05-06T14:02:00.001-07:00

.

Alma que vas huyendo de ti misma,
¿qué buscas, insensata, en las demás?
Si secó en ti la fuente del consuelo,
secas todas las fuentes has de hallar.
¡Que hay en el cielo estrellas todavía,
y hay en la tierra flores perfumadas!
¡Sí!... Mas no son ya aquellas
que tú amaste y te amaron, desdichada.

.

Desolació (Joan Alcover)

2009-05-04T12:13:00.000-07:00

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Jo só l'esqueix d'un arbre, esponerós ahir,
que als segadors feia ombra a l'hora de la sesta;
mes branques, una a una, va rompre la tempesta,
i el llamp, fins a la terra, ma soca migpartí.

Brots de migrades fulles coronen el bocí,
obert i sens entranyes, que de la soca resta;
cremar he vist ma llenya; com fumerol de festa,
al cel he vist anar-se'n la millor part de mi.

I l'amargor de viure xucla ma arrel esclava,
i sent brostar les fulles, i sent pujar la saba,
i m'aida a esperar l'hora de caure, un sol conhort:

cada ferida mostra la pèrdua d'una branca;
sens mi, res parlaria de la meitat que em manca;
jo visc sols per a plànyer lo que de mi s'és mort.

.

Si anessis lluny (Joan Salvat-Papasseit)

2009-04-30T06:40:00.001-07:00

Si anessis lluny

tan lluny que no et sabés

tampoc ningú sabria el meu destí,

cap altre llavi no em tindria pres

però amb el teu nom faria el meu camí.

Un ram de noies no em fóra conhort

ni la cançó sota el dring de la copa,

vaixells de guerra vinguessin al Port

prou hi aniria, mariner de popa.

Si jo posava la bandera al pal

i era molt alta, t'hi veuria a dalt.

Canción última (Miguel Hernandez)

2009-04-28T12:13:00.000-07:00

.

Pintada, no vacía:
pintada está mi casa
del color de las grandes
pasiones y desgracias.

Regresará del llanto
adonde fue llevada
con su desierta mesa,
con su ruinosa cama.

Florecerán los besos
sobre las almohadas.
y en torno de los cuerpos
elevará la sábana
su intensa enredadera
nocturna, perfumada.

El odio se amortigua
detrás de la ventana.

Será la garra suave.

Dejadme la esperanza.

.

Los encuentros de un caracol aventurero (Federico García Lorca)

2009-04-27T07:37:00.000-07:00

.

Hay dulzura infantil
en la mañana quieta.
Los árboles extienden
sus brazos a la tierra.
Un vaho tembloroso
cubre las sementeras,
y las arañas tienden
sus caminos de seda
-rayas al cristal limpio
del aire-.
En la alameda
un manantial recita
su canto entre las hierbas.
Y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
ignorado y humilde,
el paisaje contempla.
La divina quietud
de la Naturaleza
le dio valor y fe,
y olvidando las penas
de su hogar, deseó
ver el fin de la senda.

Echó a andar e internose
en un bosque de yedras
y de ortigas. En medio
había dos ranas viejas
que tomaban el sol,
aburridas y enfermas.

"Esos cantos modernos
-murmuraba una de ellas-
son inútiles". "Todos,
amiga -le contesta
la otra rana, que estaba
herida y casi ciega-.
Cuando joven creía
que si al fin Dios oyera
nuestro canto, tendría
compasión. Y mi ciencia,
pues ya he vivido mucho,
hace que no lo crea.
Yo ya no canto más..."

Las dos ranas se quejan
pidiendo una limosna
a una ranita nueva
que pasa presumida
apartando las hierbas.

Ante el bosque sombrío
el caracol se aterra.
Quiere gritar. No puede.
Las ranas se le acercan.

"¿Es una mariposa?",
dice la casi ciega.
"Tiene dos cuernecitos
-la otra rana contesta-.
Es el caracol. ¿Vienes,
caracol, de otras tierras?"

"Vengo de mi casa y quiero
volverme muy pronto a ella".
"Es un bicho muy cobarde
-exclama la rana ciega-.
¿No cantas nunca?" "No canto",
dice el caracol. "¿Ni rezas?"
"Tampoco: nunca aprendí".
"¿Ni crees en la vida eterna?"
"¿Qué es eso?
"Pues vivir siempre
en el agua más serena,
junto a una tierra florida
que a un rico manjar sustenta".

"Cuando niño a mí me dijo
un día mi pobre abuela
que al morirme yo me iría
sobre las hojas más tiernas
de los árboles más altos".

"Una hereje era tu abuela.
La verdad te la decimos
nosotras. Creerás en ella",
dicen las ranas furiosas.

"¿Por qué quise ver la senda?
-gime el caracol-. Sí creo
por siempre en la vida eterna
que predicáis..."
Las ranas,
muy pensativas, se alejan.
y el caracol, asustado,
se va perdiendo en la selva.

Las dos ranas mendigas
como esfinges se quedan.
Una de ellas pregunta:
"¿Crees tú en la vida eterna?"
"Yo no", dice muy triste
la rana herida y ciega.
"¿Por qué hemos dicho, entonces,
al caracol que crea?"
"Por qué... No sé por qué
-dice la rana ciega-.
Me lleno de emoción
al sentir la firmeza
con que llaman mis hijos
a Dios desde la acequia..."

El pobre caracol
vuelve atrás. Ya en la senda
un silencio ondulado
mana de la alameda.
Con un grupo de hormigas
encarnadas se encuentra.
Van muy alborotadas,
arrastrando tras ellas
a otra hormiga que tiene
tronchadas las antenas.
El caracol exclama:
"Hormiguitas, paciencia.
¿Por qué así maltratáis
a vuestra compañera?
Contadme lo que ha hecho.
Yo juzgaré en conciencia.
Cuéntalo tú, hormiguita".

La hormiga, medio muerta,
dice muy tristemente:
"Yo he visto las estrellas."
"¿Qué son las estrellas?", dicen
las hormigas inquietas.
Y el caracol pregunta
pensativo: "¿Estrellas?"
"Sí -repite la hormiga-,
he visto las estrellas,
subí al árbol más alto
que tiene la alameda
y vi miles de ojos
dentro de mis tinieblas".
El caracol pregunta:
"¿Pero qué son las estrellas?"
"Son luces que llevamos
sobre nuestra cabeza".
"Nosotras no las vemos",
las hormigas comentan.
Y el caracol: "Mi vista
sólo alcanza a las hierbas."

Las hormigas exclaman
moviendo sus antenas:
"Te mataremos; eres
perezosa y perversa.
El trabajo es tu ley."

"Yo he visto a las estrellas",
dice la hormiga herida.
Y el caracol sentencia:
"Dejadla que se vaya.
seguid vuestras faenas.
Es fácil que muy pronto
ya rendida se muera".

Por el aire dulzón
ha cruzado una abeja.
La hormiga, agonizando,
huele la tarde inmensa,
y dice: "Es la que viene
a llevarme a una estrella".

Las demás hormiguitas
huyen al verla muerta.

El caracol suspira
y aturdido se aleja
lleno de confusión
por lo eterno. "La senda
no tiene fin -exclama-.
Acaso a las estrellas
se llegue por aquí.
Pero mi gran torpeza
me impedirá llegar.
No hay que pensar en ellas".

Todo estaba brumoso
de sol débil y niebla.
Campanarios lejanos
llaman gente a la iglesia,
y el caracol, pacífico
burgués de la vereda,
aturdido e inquieto,
el paisaje contempla.

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yo no soy yo (Juan Ramón Jimenez)

2009-04-25T04:09:00.000-07:00

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Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera.

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